Aidan

Salgo del ascensor y entro al vestíbulo del Gallagher Hotel, inmediatamente recibido por el bullicio de la actividad. Siempre es así por las mañanas: el personal corre de un lado a otro, los huéspedes hacen el check-in, toda la operación funciona como una máquina bien aceitada.

Justo cuando paso por la recepción, veo al chef principal, Miguel, corriendo hacia mí con una expresión de pánico en el rostro. Su bata blanca está un poco desordenada y su habitual control parece desmoronarse.

—¡Aidan! —exclama, sin aliento—. Las trufas que pediste no han llegado. Se suponía que iban a estar hace una hora para el menú de esta noche, pero aún no están aquí, y las necesito para la salsa. Tiene que cocinarse a fuego lento al menos ocho horas.

Siento que mi irritación sube de inmediato. Las trufas deberían ser un producto especial, manejado por nuestros proveedores con precisión. Pero, claro, siempre algo sale mal cuando ya estoy lidiando con mil cosas.

—Déjame adivinar —digo, pasando una ma