Narrador omnisciente

El eco de esas tres palabras seguía vibrando en su cabeza. Es mi mujer.

No sabía si Cristian lo había dicho para protegerla o si realmente lo sentía. La idea la estremeció, la descolocó por completo. Sentía que el suelo se movía bajo sus pies, que la habitación, tan grande y ajena, se cerraba lentamente sobre ella.

Apretó la sábana entre los dedos y se incorporó despacio. El aire tenía ese olor limpio y amaderado que ya empezaba a reconocer como suyo, aunque en realidad no lo fuera. La habitación estaba casi en penumbra, bañada apenas por la luz dorada que se filtraba entre las cortinas pesadas. En los rincones, el polvo danzaba en el aire como si flotara dentro de un sueño del que no podía despertar.

Escuchó voces amortiguadas tras la puerta, graves, tensas. No alcanzaba a distinguir las palabras, pero sí el tono: una mezcla de autoridad y desafío. El tipo de voz que hace que el cuerpo se tense de manera automática, como si intuyera peligro incluso sin entenderl