Narrador omnisciente

Lisa despertó en una habitación que no era la suya. Durante un par de segundos se quedó mirando el techo blanco, tratando de ubicarse. Todo a su alrededor era demasiado grande, demasiado elegante. Cortinas gruesas que apenas dejaban pasar la luz, muebles oscuros, el brillo de los detalles dorados, el olor a madera recién encerada mezclado con un perfume tenue, masculino. Entonces lo recordó: Tyler le había ofrecido quedarse allí. Y ella no encontró fuerzas para decirle que no. Que prefería irse a casa, aunque allá solo la esperaran los gritos de su madre recordándole, una y otra vez, que era culpable.

Se sentó despacio al borde de la cama, sintiendo cómo el colchón cedía bajo su peso. La cabeza le pesaba como si no hubiera dormido en días, y el pecho le ardía con esa presión constante que no terminaba de irse. El recuerdo de su padre regresó como un golpe seco, directo, brutal. No había sido un mal sueño. Todo era real. La imagen de su cuerpo, las llamadas, la vo