La nieve crujía bajo sus botas como si se quejara de cada paso. Era el sonido más constante del paseo, junto al susurro del viento arrastrando escarcha entre los arbustos y estatuas. Liria no estaba segura de por qué había salido ese día, ni por qué había insistido en ir sola —bueno, casi sola: Auren la seguía a distancia prudente, muda como una sombra—, pero había sentido la necesidad urgente de respirar fuera de piedra y secretos.

Los jardines de invierno de Norvhar eran espectrales. Las esculturas cubiertas por el hielo, los árboles grises como huesos, las fuentes congeladas como si el tiempo se hubiera detenido justo antes de un derrumbe. En el centro del jardín había un estanque rodeado por un seto espinoso. En el verano, decían, florecía. Pero ahora sólo quedaban