La mañana en Ervenhall amaneció con una niebla densa que parecía negarse a levantar el rostro del suelo. Era inusual para la temporada, pero no para el ánimo que se respiraba en el Ala Este del palacio. Nadie sonreía. Nadie alzaba la voz. Hasta las aves, que solían poblar los jardines de invierno, parecían haber migrado en silencio.Liria de Ervenhall se encontraba frente al gran espejo de tres cuerpos en su cámara privada, con las manos cruzadas sobre el regazo y la mirada clavada en su reflejo. La tela de su vestido, un azul celeste con bordados plateados, caía sobre sus hombros como una celda de seda. Era un vestido diseñado para una reina, no para una prisionera, y sin embargo no podía recordar cuándo se había sentido tan profundamente atrapada.A sus veintidós años, Liria había vivido lo suficiente como para comprender que los gestos más refinados podían encubrir las traiciones más sucias. Su padre, el Archiduque Marden, era maestro en ese arte.—Enderézate —ordenó una voz seca d

La noche había caído sobre Norvhar con el peso implacable de un manto oscuro. En la Torre de las Mareas, el viento aullaba contra las ventanas como si quisiera arrancar el cristal con sus garras invisibles. Liria permanecía despierta, no por frío ni insomnio, sino por la sensación creciente de que no estaba sola.Desde que había llegado, había aprendido a medir el tiempo por los ruidos del castillo: el crujir de la madera, el susurro de las cortinas, el lento goteo del agua que escapaba de alguna tubería antigua. Pero esa noche algo era distinto. Algo en el aire le indicaba que alguien merodeaba fuera de su alcoba.Al principio pensó que era una percepción errónea, producto del cansancio o de la paranoia. Pero cuando escuchó un golpe leve, como el roce de una bota contra la piedra, no pudo negarlo.Se levantó despacio, cuidando no hacer ruido. Caminó hacia la ventana que daba al patio exterior, ocultándose tras la gruesa cortina. La oscuridad lo envolvía todo, salvo por una débil luz

En Norvhar, el silencio tenía textura. A veces era como terciopelo: denso, envolvente, difícil de romper. Otras, como hielo agrietado: frágil, traicionero, ruidoso cuando menos lo esperabas. Para Liria, ese silencio era el idioma en el que hablaban todos a su alrededor, especialmente el hombre con quien se había casado.Caelan.El rey de los ojos oscuros, del rostro cincelado por la disciplina y la guerra, del paso firme y la voz contenida. Desde que había llegado al castillo, Liria solo lo había visto tres veces. Una durante la ceremonia de bienvenida. Otra en su inesperada visita a la Torre de las Mareas. Y una tercera, apenas un cruce de miradas en la galería este, cuando él salía de la sala de guerra y ella pasaba acompañada por Auren.Esa vez, no hubo palabras. Pero hubo algo.Un instante de quietud entre ambos, como si los sonidos del castillo se detuvieran por un segundo para dar paso a otra cosa. No fue ternura. Ni atracción. Fue reconocimiento.Dos extraños que sabían que est

 La nieve crujía bajo sus botas como si se quejara de cada paso. Era el sonido más constante del paseo, junto al susurro del viento arrastrando escarcha entre los arbustos y estatuas. Liria no estaba segura de por qué había salido ese día, ni por qué había insistido en ir sola —bueno, casi sola: Auren la seguía a distancia prudente, muda como una sombra—, pero había sentido la necesidad urgente de respirar fuera de piedra y secretos. Los jardines de invierno de Norvhar eran espectrales. Las esculturas cubiertas por el hielo, los árboles grises como huesos, las fuentes congeladas como si el tiempo se hubiera detenido justo antes de un derrumbe. En el centro del jardín había un estanque rodeado por un seto espinoso. En el verano, decían, florecía. Pero ahora sólo quedaban

La sala del trono se transformaba por completo cuando la cena era formal. Los candelabros, tan altos como hombres, colgaban con su peso dorado sobre las largas mesas cubiertas de terciopelo oscuro. Las copas de cristal, las jarras talladas, los platos esmaltados en azul del norte: todo parecía preparado para ocultar que en Norvhar, el verdadero banquete era siempre político.Esa noche, Liria asistía como reina consorte.No como invitada.No como prisionera.Como símbolo.Y, como pronto descubriría, como blanco. Vestía un vestido color obsidiana, sin adornos salvo un broche de perla negra en el centro de