ASHER WILSON

El sol acariciaba la tarde mientras Clara y yo nos tomábamos de las manos, caminando despacio de regreso hacia la panadería.

Cada paso parecía borrar años de silencios, de distancia, de sueños guardados bajo llave. Como si el universo al fin hubiera alineado las piezas correctas para permitirnos encontrarnos.

Clara apretaba suavemente mis dedos. Su mano era pequeña, cálida, con esa timidez dulce que la envolvía siempre. A cada paso, su hombro rozaba el mío, y yo no podía evitar mirarla de reojo, como si aún temiera que todo fuese un sueño que en cualquier momento podría desvanecerse.

Cuando giramos la esquina, el aroma a pan fresco nos envolvió, cálido y familiar. La puerta de la panadería estaba entreabierta y, como siempre, doña Margarita estaba allí. De pie, con su delantal blanco y las manos apoyadas en la cintura.

Al vernos llegar tomados de la mano, su rostro se iluminó. Una sonrisa amplia y emocionada apareció en sus labios, y sus ojos brillaron con ternura.

—¡Ay,