El aviso de desalojo era un grito amarillo neón contra la pintura gris descascarada de la puerta de mi apartamento.Aviso final: Desalojar en 48 horas.Arrugué el papel en mi puño, los bordes afilados clavándose en mi palma. Las facturas del hospital de mi abuela se habían tragado mis ahorros, y luego se la habían tragado a ella. Ahora, la ciudad venía por lo que quedaba de mí.No tenía tiempo para llorar. Tenía una entrevista.La Torre Sinclair Global era un fragmento de cristal dentado que perforaba el horizonte de Manhattan. Era un monumento al poder, el tipo de lugar que hacía que la gente como yo se sintiera invisible incluso antes de cruzar las puertas giratorias.—¿Nombre? —preguntó el guardia de seguridad, sus ojos siguiendo el ligero deshilachado del dobladillo de mi único blazer profesional.—Evelyn Hart. Vengo para la… ¿entrevista obligatoria? Incluso decirlo me pareció mal. No había solicitado este puesto. Yo era asistente administrativa independiente, no candidata a un pu

El Brooklyn que yo conocía era de aceras agrietadas, con el olor a café de los puestos callejeros y el constante y reconfortante rugido del metro.El mundo en el que vivía Damien Sinclair era silencioso.Era el tipo de silencio que costaba millones, una existencia insonorizada, filtrada y cuidadosamente planificada. Cuando el ascensor privado sonó suavemente, abriéndose directamente al vestíbulo de su ático tríplex, me sentí como una intrusa en un museo.—Deja las bolsas —dijo Damien, sin mirar atrás mientras pisaba el oscuro suelo de mármol—. El personal se encargará de ellas.—¿Desecharlas? —exclamé, apretando con más fuerza la correa de mi desgastada bolsa de lona—. Estas son mis cosas, señor Sinclair. Mi vida está en esta bolsa.Damien se detuvo. Se giró lentamente, su mirada recorriendo mis vaqueros desteñidos y la bolsa que había visto tiempos mejores. La iluminación del ático era arquitectónica, con luces LED ocultas y sombras dramáticas que acentuaban aún más sus rasgos, hacié

Su sabor aún permanecía en mis labios cuando desperté.Eran las cinco de la mañana y el ático estaba envuelto en la luz gris y misteriosa del amanecer en Manhattan. Yacía bajo las sábanas de quinientos hilos, mirando al techo, con el corazón latiendo lento y pesado contra mis costillas.El beso en el coche no había sido parte del contrato. No había sido para las cámaras, los inversores ni la mirada depredadora de Ethan Vale. Había sido crudo, desesperado y terriblemente real.«Eres mía, Evelyn. Aunque sea una mentira».Me incorporé, abrazando mis rodillas contra el pecho. Damien Sinclair era un hombre capaz de conmover al mundo con una llamada, pero anoche me miró como si yo fuera lo único sólido en un universo que se derrumbaba.Necesitaba respirar. Necesitaba recordarme a mí misma que era una empleada, no un trofeo.Me levanté de la cama, me puse una bata de seda que costaba más que el funeral de mi abuela y me dirigí sigilosamente a la cocina. Esperaba encontrarla vacía, pero al do

El viernes llegó envuelto en la particular crueldad de un invierno neoyorquino que se había empeñado en recordarnos a todos su autoridad.La cena de los Virelli se celebró en una mansión del Upper East Side que parecía diseñada por alguien que equiparaba la belleza con la severidad. Piedra pálida, barandillas de hierro, ventanas que parecían ojos vigilantes. El tipo de casa que no tanto daba la bienvenida a los invitados como los evaluaba.La mano de Damien estaba en mi espalda baja cuando entramos, y ya conocía el significado de ese toque. Podía significar posesión. Podía significar advertencia. Esta noche no se sentía como ninguna de las dos. Esta noche se sentía, desconcertantemente, como firmeza, como si se estuviera anclando a mí al mismo tiempo que me anclaba a él.—Sonríe —murmuró cerca de mi sien, con la voz demasiado baja para que alguien más lo oyera.—Estoy sonriendo —dije con la expresión en cuestión.—Estás sonriendo. Hay una diferencia. Isabella lo sabrá. —Entonces, quiz

Isabella Virelli no se equivocaba.Eso fue lo primero que comprendí al darle la vuelta a la tarjeta y encontrar cuatro palabras escritas en el reverso con su caligrafía impecable:Pregúntale por Ginebra.No dormí. Damien tampoco. A las cinco de la mañana, preparé café. Apareció en la puerta de la cocina con la expresión de quien se había pasado la noche desmontando algo y no había decidido si volver a armarlo.Le puse una taza delante sin decir nada.Se sentó. Bebió. Se quedó mirando la encimera.«Ginebra», dije finalmente.Apretó la taza con fuerza.«Cuéntame», dije. No era una exigencia. Era la voz que había usado una vez a través de una rendija en la pared divisoria, cuando un chico necesitaba que alguien estuviera presente en la oscuridad sin exigirle nada.La reconoció.«Hace tres años, Isabella y yo estábamos prometidos de verdad», dijo. Confié en ella cosas que no había compartido con nadie. El secuestro. Los métodos de mi padre. Las adquisiciones. —Una pausa—. En Ginebra, desc