El vestidor no era una habitación; era una exhibición de todo lo que yo no era.

Filas de vestidos de seda colgaban como coloridos fantasmas sobre estantes de laca blanca. Los tacones estaban ordenados por color, sus suelas lacadas en rojo brillaban bajo la suave y cálida luz de los focos. El aire olía a cuero caro y perfume francés.

Me quedé de pie en el centro de la habitación, aún con mi aire de Brooklyn, sintiéndome como una mancha de aceite en una sábana de seda blanca.

La voz de Damien había sido clara: Todo lo que posees está por debajo del estándar.

Extendí la mano y toqué un vestido azul medianoche. La tela era tan ligera que parecía agua. Mi abuela había trabajado toda su vida como costurera, con los dedos callosos y torcidos por décadas de coser para los ricos, pero jamás había tocado nada tan fino. Se me hizo un nudo en la garganta. Este vestido probablemente costó más que todo su funeral.

Es solo un disfraz, Evelyn, me dije. Un uniforme para una guerra que no comenzaste.

Elegí un vestido que se sentía como una armadura; un elegante vestido largo de seda negra que se ceñía a mis curvas con una elegancia y peligro a la vez. Al mirarme en el espejo de cuerpo entero, no vi a la chica que habían desalojado el día anterior. Vi a una mujer que podía estar al lado de un hombre como Damien Sinclair sin ser eclipsada.

Estaba terminando de maquillarme cuando la puerta que conectaba nuestras habitaciones se abrió sin que nadie llamara.

Me quedé paralizada, con el corazón latiéndome con fuerza.

Damien estaba en el umbral. Se había puesto un esmoquin que lo hacía parecer menos un director ejecutivo y más un rey. El blanco de su camisa contrastaba fuertemente con su piel bronceada, y la seda negra de sus solapas reflejaba la luz. Me miró de arriba abajo, con una mirada lenta, deliberada y demasiado intensa.

«Llegas tarde otra vez», dijo, aunque su voz carecía de su habitual mordacidad. Era más bajo, más grueso.

—Tuve que averiguar cómo funcionaban las cremalleras —repliqué, intentando mantener la voz firme—. No hacen vestidos así para chicas que compran en tiendas de segunda mano.

Caminó hacia mí, la distancia entre nosotros se desvaneció en tres zancadas depredadoras. Se detuvo detrás de mí, nuestros reflejos encontrándose en el espejo. Era mucho más alto, sus hombros tan anchos que parecían bloquear el resto del mundo.

—El vestido me queda bien —murmuró.

—¿Eso es un cumplido, señor Sinclair? Debería anotarlo en el calendario.

Su mirada se oscureció. Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó una caja de terciopelo. Con un movimiento del pulgar, la abrió. Dentro había un diamante tan grande que parecía un trozo de hielo. Era una piedra tallada en forma de pera, rodeada por un halo de gemas más pequeñas que parecían capturar cada rayo de luz de la habitación.

—Dame la mano.

 Dudé un instante y luego extendí lentamente mi mano izquierda. Sus dedos estaban fríos al sujetar los míos, su tacto me recorrió el brazo como una descarga eléctrica. Deslizó el anillo en mi dedo. Era pesado, un peso literal que me anclaba a él.

"Seis meses", susurré, mirando el diamante.

"Seis meses", repitió. No soltó mi mano. En cambio, su pulgar acarició el dorso de mis nudillos, con la mirada fija en nuestras manos entrelazadas en el espejo. "A partir de este momento, me perteneces a los ojos de la ciudad. No hables con la prensa. No mires a otro hombre. Eres la mujer que domó a la bestia, Evelyn. Recuérdalo."

"¿Y qué pasa si lo olvido?"

Se inclinó, sus labios rozando el lóbulo de mi oreja. "Encontraré la manera de recordártelo."

La gala benéfica se celebró en el Hotel Pierre, un mar de esmóquines y vestidos que costaban más que mi matrícula universitaria. En el instante en que salimos del Maybach negro, los flashes comenzaron a dispararse. La luz era cegadora, un asalto rítmico que me hacía querer esconderme entre las sombras del coche.

Pero el brazo de Damien era una barra sólida alrededor de mi cintura, pegándome a su costado.

—Sonríe, Evelyn —susurró—. Pueden oler el miedo.

Forcé mis labios en una curva cortés, aferrándome con fuerza a su chaqueta. Al entrar al salón, un camino se abrió paso entre la multitud como el Mar Rojo. Nos seguían los susurros, un murmullo de chismes que se sentía como un peso físico.

"¿Quién es ella?"

"¿Es la chica de los tabloides?"

"Parece... obsesionado."

Un grupo de inversores nos detuvo, y yo seguí el juego. Asentí cuando debía, reí suavemente de chistes que no tenían gracia y dejé que la mano de Damien permaneciera posesivamente en mi espalda baja.

Pero entonces, la multitud cambió.

Un hombre se nos acercó. Era más joven que Damien, quizás de treinta años, con cabello rubio dorado y una sonrisa que no llegaba a sus penetrantes ojos azules. Parecía el tipo de hombre al que nunca le habían dicho "no" en la vida.

"Damien", dijo el hombre con voz suave y de una falsa amabilidad. "No pensé que fueras capaz de sentar cabeza."

Sentí cómo Damien me apretaba la cintura hasta casi dolerme. El aire a su alrededor se volvió gélido.

"Ethan", respondió Damien con un gruñido bajo. "No pensé que te invitaran a eventos de este calibre."

Ethan Vale. Reconocí el nombre. Era el director ejecutivo de Vale Tech, el principal rival de Damien.

La mirada de Ethan se posó en mí, y fue como sentir algo aceitoso. No me miró con respeto; me miró como si fuera un objeto que quería robar. Extendió la mano, tomó la mía antes de que Damien pudiera detenerlo y me dio un beso prolongado en los nudillos.

"¿Y quién es esta exquisita criatura?", preguntó Ethan, con la mirada fija en la mía. "Seguro que un hombre tan frío como Sinclair no merece a alguien con tanto... fuego en los ojos."

 —Se llama Evelyn —espetó Damien, interponiéndose para protegerme—. Y es mi prometida. Te sugiero que lo recuerdes antes de que pierdas una mano, Ethan.

Ethan soltó una risita, imperturbable. —¿Prometida? ¿Desde cuándo haces algo que no sea por dinero, Damien? ¿Cuál es el precio de esta?

Me miró fijamente, con una mirada peligrosa en los ojos. —Si alguna vez te cansas de ser un trofeo en una vitrina, Evelyn, llámame. Prefiero a mis mujeres... activas.

La mandíbula de Damien era una línea tensa de furia. Parecía a punto de asestar un puñetazo que ocuparía la portada de todos los periódicos del país.

—Nos vamos —dijo Damien, con la voz cargada de un tono letal.

No esperó respuesta. Me agarró del brazo y me arrastró entre la multitud, tan rápido que tuve que tropezar para seguirle el ritmo. No paró hasta que estuvimos de vuelta en el oscuro y silencioso santuario del Maybach.

La puerta se cerró de golpe, silenciando el bullicio de la gala. Damien se sentó en la esquina del asiento, con el pecho agitado y los ojos brillando con una rabia irracional y aterradora.

—Te tocó —susurró Damien con la voz quebrada—.

—Solo estaba siendo un cretino, Damien. Solo fue un apretón de manos.

—¡Tocó lo que es mío! —rugió Damien, volviéndose hacia mí. Se abalanzó sobre el asiento, sus manos enmarcando mi rostro, acorralándome contra el cuero. Tenía los ojos desorbitados, frenéticos, y por un instante, el frío director ejecutivo desapareció. En su lugar había un hombre que parecía ahogarse en un recuerdo que no podía comprender.

—Nunca dejes que otro hombre te toque —susurró, con la frente apoyada contra la mía. ¿Lo entiendes? Eres mía, Evelyn. Aunque sea una mentira. Aunque sea un contrato. Eres mía.

Mi corazón latía con tanta fuerza que estaba segura de que podía oírlo. Su aroma, a humo de leña y a ginebra cara, lo impregnaba todo.

"Damien...", susurré, llevando mi mano hasta su pecho.

No se apartó. Se inclinó hacia mi caricia, cerrando los ojos por un breve y angustioso segundo. Y entonces, hizo algo que no estaba en el contrato.

Presionó sus labios contra los míos.

No fue un beso de amor. Fue un beso de posesión, de desesperación, de una promesa rota hacía mucho tiempo.

Y mientras el coche aceleraba por las oscuras calles de Nueva York, comprendí que el contrato había muerto.

La guerra finalmente había comenzado.