Los archivos olían a las manos de mi abuela.

Eso fue lo primero que noté al extenderlos sobre el escritorio de Damien a medianoche: ese aroma particular a papel viejo y lavanda, a la crema de manos que usaba cada noche después de cenar, frotándosela en los dedos callosos con el cuidado lento y deliberado de una mujer que había aprendido que las pequeñas dignidades eran las que merecían ser protegidas.

No esperaba que me afectara tanto.

Apoyé la palma de la mano sobre una carpeta amarillenta y r