Lorenzo Velardi

Idiota.

Eso es lo que soy. Un completo idiota. Un hombre que se enorgullece de mirar a los demás desde arriba, pero que termina cayendo solo, asfixiado por su propio ego.

Estoy aquí, sentado en mi despacho vacío. Las luces están bajas, el silencio grita. Y yo, ridículamente inmóvil, con este vaso vacío entre los dedos, como si pudiera ofrecerme una respuesta, una justificación… un perdón.

Pero lo único que hace es reflejar lo que soy ahora.

Un vacío.

Un recipiente que alguna vez estuvo lleno de algo parecido a humanidad… y que hoy rebosa de rabia, orgullo y culpa.

“Lo último que haría sería acostarme en la cama de un hombre como usted.”

Sus palabras. Cada sílaba como una hoja fría cortando la carne de mi orgullo. Me lo dijo mirándome a los ojos. Sin miedo, sin titubeos, sin bajar la cabeza, aun herida. Aun después de que la humillé.

Ella… no gritó. No lloró. No necesitó hacer un escándalo para reducirme a nada. Solo existió entera.

¿Y yo? Yo fui una mierda. Dije, del