Austin encendió un tabaco con manos firmes, aunque sus ojos mostraban un temblor que el humo no podía disimular. Dio una calada lenta, dejando que la brasa iluminara por un instante el perfil de su rostro envejecido.

—Te amo, Christopher —dijo con voz grave—. Eres mi orgullo. Aunque no lleves mi sangre, llevas mi amor.

Christopher lo miraba fijo, con el pecho agitado. No sabía cómo sostener tanta contradicción en el mismo cuerpo: la revelación de su origen, la traición de su madre, el peso de un apellido que ya no le pertenecía.

Austin bajó la mirada hacia el tabaco, aplastando la ceniza en un cenicero de cristal.

—Estoy muy arrepentido… —murmuró.

Christopher frunció el ceño. —¿Arrepentido de qué? ¿A quién le hiciste daño?

El anciano inhaló hondo, como si el humo pudiera darle valor, y exhaló despacio, llenando la habitación con un olor denso. Su voz salió quebrada, pero firme:

—Fui yo quien le arrancó a Alisson de los brazos a mi hija.

Christopher sintió un golpe seco en el pecho, co