Las horas posteriores a la exitosa pero inquietante operación del Halcón se arrastraron con una pesadez que superaba la mera fatiga física. Era una opresión ambiental, una carga que impregnaba el aire reciclado del búnker. La rutina habitual—el zumbido de los generadores, el susurro de los ventiladores, los pasos amortiguados por los pasillos de hormigón—había sido sustituida por un silencio anómalo y vigilante. Cada persona, desde el técnico más junior hasta el guardia más experimentado, parecía moverse con una cautela exagerada, como si el más mínimo ruido pudiera desencadenar un alud. Las mismas paredes, gruesas y herméticas, parecían contener la respiración, esperando una respuesta del mundo exterior al pecado de indiscreción que habían cometido.

En la unidad de cuidados intensivos, el Halcón yacía en un sueño inducido, su poderoso cuerpo ahora vulnerable y conectado a una serie de máquinas que susurraban su estado estable. Era un testimonio viviente de la habilidad de Clara, un t