El parpadeo espasmódico de las luces de la clínica se detuvo tan bruscamente como había comenzado, sumiendo la sala de recuperación en una penumbra rojiza alimentada por la energía de emergencia. Un zumbido agudo, la alarma silenciosa, atravesó el aire como un cuchillo. En la consola, una luz roja titilaba bajo el dedo de Gael.

“Lo tengo,” anunció, su voz un hilo de tensión controlada. “Ha superado el último cortafuegos. El protocolo ‘Medusa’ está comprometido. Nos tienen.”

Las palabras flotaron en la sala cargada de olor a antiséptico y sangre. Félix yacía inconsciente en la camilla, pálido como la sábana que lo cubría hasta el pecho, donde el vendaje de Clara era un recordatorio mudo de lo cerca que había estado la muerte. Rojas, con el rostro ensangrentado y el uniforme desgarrado, apretó su arma con más fuerza, sus ojos escaneando las dos únicas entradas a la sala. Solo quedaban tres de sus hombres, formando un perímetro desesperado alrededor de su jefe y de la mujer que lo había