La mansión Petrov olía a incienso amargo y desesperación. Las luces estaban encendidas desde hacía horas, los sirvientes caminaban con pasos apurados, y los teléfonos no dejaban de sonar. La madre de Alessandro, vestida con un camisón de seda negra y una bata de encaje arrugada por la tensión, estaba sentada frente a la chimenea apagada, aferrando un rosario entre los dedos. No rezaba. Solo repetía el nombre de su hijo como un conjuro: Sandro, Sandro, Sandro…

Igor Petrov, en cambio, caminaba de un lado a otro con una copa en la mano y los ojos inyectados en sangre. El informe más reciente llegó como un latigazo en la nuca.

—La chica —dijo uno de los hombres de confianza, con la mirada baja—. La Volkov. Anya… fue raptada. Los hombres de Leonard la sacaron hace unos días de la mansión.

Un silencio tenso inundó la habitación.

La madre de Alessandro alzó la cabeza como si le hubieran clavado una aguja en el cuello. Sus ojos se encendieron de rabia, la misma rabia ciega que solo puede nacer