Anya mantenía en la mano la tarjeta que trajo el fabuloso ramo de flores que la hirió a muerte. Su ático era un santuario de mármol pulido y cristal ahumado forjado a fuego por las libertades de su cuerpo. Sin embargo, en ese momento, daba la impresión de ser una zona de guerra. El detonante había sido un ramo de rosas, blancas, puras como la espuma, y una tarjeta con la caligrafía espartana de Leónid.

Anya sostenía la tarjeta con dos dedos, como si fuera veneno.

La celebración es solo para familiares y cercanos. Noticia de última hora. Disfruta las flores, Anya.

— L.V.

No era una disculpa; le estaba demostrando lo poco que la estimaba. El mensajero no era otro que Antoine Kirill, y la visión de su estoica lealtad hacia que su sangre hirviera como aceite al fuego.

—¡Familiares y cercanos! —gritó Anya, arrojando la tarjeta contra el espejo de cuerpo entero con tanta fuerza que el cartón rebotó con un chasquido. —¡Esa perra es tu negocio ahora! ¿Y me envías flores? ¿Me crees una idiota