El sonido del motor se mezclaba con el crujido del metal bajo los neumáticos. Giulio no apartaba la vista del camino, con las manos firmes en el volante y el rostro tenso. Detrás de él, Giovanni presionaba el abdomen de Isabella para detener la hemorragia, mientras Dimitri hablaba por el auricular con los hombres de seguridad de la villa.

—Preparen el quirófano, la llevamos de inmediato —ordenó Dimitri, la voz grave, urgente—. No podemos perder tiempo.

—Entendido —respondió la voz al otro lado.

Giulio apretó los dientes. No hablaba. Cada segundo que veía la sangre de Isabella empapar la tela lo hundía más en la culpa. Era su responsabilidad. Ella había ido tras Franco por él, y casi muere en el intento.

Cuando por fin llegaron a la villa, los hombres ya los esperaban. En cuanto el vehículo se detuvo, Giulio bajó corriendo y la cargó en brazos. Su cuerpo pesaba menos de lo que recordaba, y esa fragilidad lo hizo sentir un vacío en el pecho.

—Abran paso —gruñó, su voz ronca, autoritaria