La cascada bajo la luna

El agua de la ducha caía en un torrente tibio sobre la piel de Rebeca, pero no lograba arrastrar la sensación metálica en sus manos, ni el eco de los disparos. Se había enjabonado dos, tres veces, como si pudiera borrar de su cuerpo las huellas invisibles del crimen. Pero la sangre estaba en su memoria, no en su piel. Cerró los ojos con fuerza y golpeó la pared de azulejos con la palma abierta.

“Dos hombres… dos…”, murmuró entre dientes, con la voz quebrada.

Apagó el agua de un tirón y salió envuelta en una toalla. Una sirvienta había dejado ropa doblada sobre el respaldo de un sillón: un conjunto deportivo gris, zapatillas nuevas y una coleta negra. Giovanni había pensado en todo.

Suspiró con resignación, se vistió en silencio y ató su cabello en una coleta alta. Necesitaba aire. Necesitaba huir, aunque fuera por unos minutos, de las paredes de esa casa que apretaban como un ataúd.

Sin mirar atrás, salió por la puerta lateral y empezó a correr.

El aire nocturn