El bosque era un sepulcro. Un silencioso mausoleo gris bajo un cielo del color de un moretón. Yo estaba de rodillas en el cráter ennegrecido que era todo lo que quedaba de Joric, y el fuego frío y entumecedor de la plaga en mi hombro era un recordatorio constante y sombrío del precio del fracaso. Mis guerreros, los pocos que quedaban sin convertir, estaban alrededor de mí, con los rostros pálidos, sus aromas formando una nube de miedo y de una esperanza naciente y desesperada. Habían sentido mi aullido. Habían sentido el cambio. Y habían visto a Finn, el joven lobo de rodillas, el verde esmeralda de sus ojos retrocediendo, reemplazado por el dorado cálido y leal de un Lobo Plateado.

Lo había alcanzado. Había encontrado al fantasma en la máquina.

“Aférrate a eso,” dije, mi voz un gruñido bajo y áspero, cargado con un poder que no sabía que poseía. No era solo su Alfa; era su ancla. Su diapasón. “Concéntrate en el sonido. En el recuerdo de quién eres. No dejes que el veneno te lo arrebat