El aire del laboratorio era un torbellino de poderes que chocaban entre sí. Mi zumbido, la frecuencia de la Manada del Lobo Plateado, una canción de hogar y desafío, era una luz dorada que pulsaba y empujaba contra el blanco frío y estéril del dominio de Vigo. El aullido de Seraphina, una nota más alta y pura, la de una princesa reclamando su derecho de nacimiento, se entrelazó con el mío, creando un acorde de poder espiritual tan crudo que el aire mismo parecía crepitar.

Vigo permanecía congelado, una estatua de un hombre cuyo mundo perfecto y lógico estaba siendo desgarrado por una sinfonía de magia que no podía comprender. Miraba a su hija, a la encarnación viva de la debilidad que había intentado esconder desesperadamente, y su rostro era una máscara de horror absoluto.

“Tú…” respiró, la palabra rota, estrangulada. “La has vuelto en mi contra. Has vuelto a mi propia hija contra mí.”

“No la volví,” dije, mi voz un murmullo plano, frío como una hoja afilada. “Lo hiciste tú. Desde el