Las palabras de Lyra no solo quedaron suspendidas en el aire; cayeron como piedras, destrozando el momento frágil y hermoso que acabábamos de crear en el patio. Quieren cosechar nuestros fantasmas.

La canción unificada de nuestra manada titubeó, una sola nota discordante de horror puro expandiéndose a través de su complejo acorde. El aroma del miedo, que por fin había empezado a disiparse, regresó con furia, pero ahora era diferente. Ya no era el olor acre y cortante de un enemigo físico. Era el olor frío, húmedo y antiguo de una tumba.

La mano de Ronan, aún posada sobre mi vientre, encima de nuestro hijo, se endureció. La oleada de asombro y amor que había sentido en él fue devorada al instante por una furia fría y protectora tan potente que hizo que mi propia ira se sintiera como la llama de una vela frente a una hoguera. Era el gruñido de un padre cuyo hijo acababa de ser marcado por un depredador.

Sentí su reacción a través del vínculo, pero también sentí la mía. Una ira fría, dur