El relicario era un secreto frío y pesado contra mi piel.

Me quedé junto a la ventana, la luz de la luna rozando mi rostro como una caricia pálida, mientras mi mente era un torbellino de planes frenéticos y desesperados. Anya estaba sentada en un sillón mullido, una sombra pequeña y encogida en aquella habitación opulenta, su aroma un murmullo constante de miedo y determinación. Éramos dos fantasmas dentro de una máquina, esperando a que la araña notara que uno de sus hilos estaba fuera de lugar.

“Él lo sabrá,” susurró Anya por tercera vez, su voz un hilillo débil en el silencio tenso. “Él lo sabe todo. Seguramente ya sabe que estoy aquí.”

“Que lo sepa,” dije, mi voz dura, fría, de acero. No me alejé de la ventana. Mantener mis ojos en el mundo afuera me ayudaba a escuchar las vibraciones lejanas de los terrenos de la manada, a oler los aromas que viajaban con la brisa nocturna. “Cuanto más crea que sabe, menos verá.”

Era una mentira, y las dos lo sabíamos. Vigo no era solo una araña;