El bosque por el que viajaron al día siguiente se sentía mal. No era la maldad malévola de una arboleda corrupta, sino algo mucho más inquietante. Estaba demasiado quieto. El canto de los pájaros comenzaba y luego se cortaba abruptamente, como si un músico hubiera olvidado las notas. El crujido de una ardilla en la maleza cesaba a mitad de su carrera. Partes del bosque aparecían representadas en grises apagados, con los verdes y marrones vibrantes lixiviados, como una pintura descolorida.

—Esto