El frío de la sala de tratamiento era cortante, siendo un contraste brutal con el calor febril que sentía por dentro cuando el tratamiento comenzó. Estaba recostada en una camilla. El doctor Andrews y un equipo de enfermeras se movían con una eficiencia silenciosa monitoreando e introduciendo las agujas.

A mi lado, Dalton se negaba a sentarse en la silla de ruedas que le ofrecieron. Estaba allí, pálido y vendado, con su figura ligeramente encorvada por la herida de bala, pero su presencia era reconfortante. En una situación como la que estaba pasando y la que comenzaría, tenerlo de mi lado era precioso.

—No voy a ir a ningún lado —dijo Dalton al médico, con la voz baja y firme—. Mi sitio es aquí, a su lado. Voy a monitorear su pulso.

El doctor Andrews, comprensivo pero exhausto, se rindió.

—De acuerdo, señor Savage, pero si siente mareo o dolor, llame inmediatamente a una enfermera.

Una enfermera insertó la aguja principal y el doctor Andrews me miró con seriedad al ver mi expresión d