Los infectados se quedaron inmóviles.

Como si una orden silenciosa hubiera atravesado sus mentes al mismo tiempo.

Como si escucharan algo que nadie más podía oír.

Lucian sintió el cambio antes que todos, como si formaran parte de un mismo pensamiento.

Un escalofrío le recorrió la columna, erizando su pelaje.

Los infectados no estaban respondiendo a él…

pero tampoco a El Quebrantador.

Era otra cosa.

Algo nuevo.

Algo que vibraba dentro de su pecho como un tambor primitivo.

Una voz emergió en su mente.

No era la del espíritu.

No era la de Ronan.

Era más profunda.

Más antigua.

Son tuyos. Úsalos.

Lucian gruñó, retrocediendo un paso.

No entendía.

No quería entender.

Nada de aquello tenía sentido.

—No… —susurró, apenas audible—. No voy a caer otra vez.

El recuerdo de la posesión lo golpeó como un latigazo.

El humo rojo entrando en su cuerpo.

La pérdida de control.

La sensación de ser un huésped en su propia alma, mientras otros sufrían por su causa.

No.

Eso no volvería a pasar.

Antes preferí