El eco de las palabras de Lyra flotaba aún en el aire, como brasas suspendidas sobre un bosque seco.

—Esto ha ocurrido antes… muchas veces.

Lucian la sostenía entre sus brazos, con el corazón golpeándole contra las costillas como si quisiera escapar. No comprendía cómo podía estar respirando después de escuchar algo así. La habitación protegida era demasiado pequeña para contener su angustia, demasiado fría para ese fuego antiguo que la visión había despertado.

—¿Qué quieres decir con eso? —demandó él, con una voz que no era del todo suya—. ¿Cómo que muchas veces?

Lyra respiró hondo. Cada inhalación dolía. La marca ardía como si hubiese sido trazada con hierro al rojo vivo. Lucian tomó su rostro entre las manos, obligándola a mirarlo. Sus pupilas tenían un filo afilado, casi animal.

Ella no se apartó. Estaba demasiado cansada para evitarlo.

—No son solo memorias de tu madre —susurró, aún temblorosa—. Son de otras mujeres. Otras vidas. Otros finales.

Lucian entrecerró los ojos, como si