Seraphina

El restaurante de los Costello no era como el lugar elegante y anónimo de la otra noche. Estaba en el corazón de Little Italy, un local familiar con manteles a cuadros rojos y blancos y el aire espeso con el olor a ajo, orégano y vino tinto. Parecía acogedor, pero la atmósfera era cualquier cosa menos eso. Los hombres sentados en las mesas no eran empresarios; eran soldados. Sus trajes no ocultaban del todo la dureza de sus cuerpos ni la frialdad de sus ojos.

Cuando entramos, un silencio antinatural cayó sobre la sala. Todas las conversaciones se detuvieron. Todas las miradas se posaron en nosotros. Era el territorio de otro depredador, y acabábamos de cruzar la frontera.

Un hombre corpulento con la nariz rota nos guio a un reservado en la parte trasera. Marco Costello, el patriarca, estaba sentado a la cabecera de la mesa. Era un hombre de unos setenta años, con una mata de cabello blanco y espeso y unos ojos hundidos que parecían haberlo visto todo. A su lado estaba su hij