ElenaEl último recuerdo feliz que tengo huele a limón y madera vieja.Tenía diez años y debía estar en mi cama. En lugar de eso, estaba acurrucada en la parte superior de las escaleras, con las rodillas pegadas al pecho, espiando a mi familia a través de los barrotes de la barandilla. La luz del salón pintaba rayas doradas sobre mi pijama.Abajo, mi padre, Andrei, reía. Era un sonido grave y cálido que hacía vibrar el suelo. Tenía a mi hermano pequeño, Luca, medio dormido sobre su regazo. Luca solo tenía cuatro años y su cabeza rubia se apoyaba en el pecho de papá como si fuera la almohada más segura del mundo.Mi madre, Katerina, se acercó y le quitó a papá el vaso de whisky de la mano.—Ya es suficiente, Andrei —dijo en voz baja, pero su sonrisa delataba que no estaba enfadada—. Tienes que llevar a este pequeño a la cama.Mi padre atrapó su mano y la besó.—Solo un momento más, Kat. Hoy cerramos el trato. Merecemos celebrar.—Lo sé. Estoy orgullosa de ti. —Mamá se inclinó y besó la

SeraphinaEl silencio era mi santuario.Aquí, entre los pasillos interminables de la biblioteca, el mundo exterior se desvanecía. Los ruidos de la ciudad —sirenas, bocinas, el murmullo de la multitud— morían en las pesadas puertas de roble. Dentro, solo quedaba el susurro de las páginas, el suave crujido de la madera del suelo y el olor. Ese olor a papel viejo, a pegamento de encuadernación y a polvo, era el único perfume que usaba.Me movía entre las estanterías como un fantasma, una figura más en el paisaje silencioso. Mi uniforme era simple: una falda larga, una blusa abotonada hasta el cuello y un cárdigan gris. Mi cabello, recogido en un moño apretado en la nuca. Todo en mí estaba diseñado para pasar desapercibida, para no llamar la atención. Para ser invisible.«Seraphina Castillo no existe», me recordaba a mí misma. «Es una cáscara. Una sombra». Elena Wilson, la niña que corrió de una casa en llamas, estaba enterrada bajo capas de identidades falsas y años de entrenamiento. Ser

SeraphinaMe quedé en la oscuridad del sótano mucho después de que sus pasos se desvanecieran. El aire todavía parecía vibrar con su presencia, cargado con el olor de su colonia cara y su poder arrogante. El silencio que dejó atrás era más pesado que el que había antes.Lentamente, me permití deslizarme por la estantería de metal hasta sentarme en el suelo frío y polvoriento. Apoyé la cabeza en mis rodillas y envolví mis brazos alrededor de mis piernas. Desde fuera, para cualquier cámara oculta que un hombre como él seguramente tendría, yo era la imagen de la desesperación. Una mujer pequeña y rota, cuyo mundo acababa de ser destrozado.Dejé que mi cuerpo temblara. Dejé que un sollozo silencioso sacudiera mis hombros. Interpreté el papel. Lo interpreté tan bien que casi se sentía real.Pero por dentro, en el núcleo silencioso y helado donde Elena Wilson vivía, no había lágrimas. No había miedo.Había una calma salvaje. Un triunfo tan puro y afilado que me cortaba la respiración.«Func

SeraphinaNo hubo vestido blanco. No hubo flores. No hubo música.Mi boda fue en una oficina gubernamental anónima en el centro de la ciudad, un martes por la tarde. El aire olía a moqueta vieja y a la débil desesperación de un centenar de transacciones burocráticas. La única decoración en la habitación era un retrato torcido del alcalde y una bandera estadounidense descolorida.Llevaba un vestido de seda de color marfil. Lo había encontrado colgado en el armario de la habitación de invitados donde me habían instalado. Era elegante, caro y completamente impersonal. No era mi elección. No era mi ropa. Era un disfraz. Parte del uniforme de mi nuevo trabajo. El trabajo de ser la Señora de Alessandro Rossi.Alessandro estaba a mi lado, un pilar de oscuridad con su traje negro hecho a medida. No me había dicho ni una palabra desde que llegó a buscarme. Su presencia era una fuerza física, una presión constante contra mi costado que no necesitaba contacto para sentirse. Olía a ozono y a dine

SeraphinaEl comedor era otra demostración de poder frío y calculado. Una larga mesa de madera oscura, tan pulida que reflejaba la luz de una lámpara baja como un estanque negro. Podría haber sentado a veinte personas, pero esta noche, solo había tres puestos preparados.Uno en la cabecera, uno a su derecha y otro directamente frente a él.Alessandro ocupó la cabecera, el rey en su trono. Me señaló el asiento a su derecha.—Siéntate.Mientras me sentaba, Isaac Graves entró en la habitación desde otra puerta y tomó el asiento frente a mí. Su presencia solidificó la atmósfera, convirtiendo una cena en un interrogatorio. No me saludó. Simplemente se sentó y me miró, con sus ojos claros y penetrantes fijos en mi rostro. Era una mirada que no buscaba cortesías, sino que diseccionaba, buscaba grietas, falsedades.Una empleada del servicio, joven y con una expresión nerviosa, comenzó a servir la comida en silencio. Se movía con una eficiencia sigilosa, como si temiera hacer el más mínimo rui