El rumor de la celebración se filtraba a través de la pesada puerta de mi habitación como un zumbido molesto. Risa forzada, el tintineo de la vajilla fina, el murmullo de docenas de voces que se congregaban para ser testigos de lo que yo solo podía describir como mi propia ejecución social. No me había movido de la cama durante horas, mirando cómo las sombras se alargaban en la pared, deseando que el tiempo se detuviera.

Un golpe seco en la puerta anunció lo inevitable. Tres mujeres entraron sin esperar respuesta, sus rostros máscaras pulidas de obediencia que no lograban ocultar el desprecio en sus ojos. Eran esposas de guerreros de alto rango, enviadas por Dante para "preparar a la futura Luna". No dijeron una palabra de bienvenida. Simplemente comenzaron su trabajo, sus manos impersonales y eficientes arreglándome como a un animal de exposición.

Me desvistieron, me lavaron y me perfumaron con un aroma floral y empalagoso que me resultaba ajeno. Me cepillaron el cabello con tanta fu