La tensión se podía cortar con un cuchillo. Jack Kart estaba sentado con los brazos relajados sobre la mesa, una bebida delante de él y aquella sonrisa cínica que parecía no borrarse jamás de su rostro. El humo del cigarrillo que había encendido minutos antes formaba figuras extrañas en el aire, como si la misma habitación quisiera envolverse en misterio.

—Usted debe de ser Jack Kart —dijo Jonah Lewis Benson Jr., con voz grave y firme, intentando dominar la situación.

Los ojos de Kart brillaron con malicia. Sostuvo la mirada de Jonah con descaro, como si disfrutara viendo en los demás la incomodidad que provocaba.

—¿Y qué es lo que sabe? ¿Y qué quiere de mí? —contestó con una calma insolente.

Patrick, que hasta ese momento se había mantenido en silencio, apretó los puños debajo de la mesa. Anne, en cambio, tragó saliva; sentía que su pecho se oprimía con una mezcla de temor y expectación.

—Tuve que inventar que su esposa se encontraba viva para que vinieran —continuó Kart, con una son