Zurique.

Penthouse.

07h12 da manhã.

O som do helicóptero já era só um eco distante.

Dante… foi.

Com Leon. Com Nicolas. Com Sophie. Com Ivan.

E levou metade do inferno na mala.

Valentina, de pé no meio da sala, segurando a Glock como se segurasse um segredo pesado demais pra alguém como ela.

Mas ela não era “alguém como ela”.

Ela era Valentina.

Ou melhor… Helena.

E ela sabia que a guerra não era só lá fora.

— Amor… você tá pálida. — Victor surge. De robe. De chinelo da Dior. Máscara de ouro no rosto. Taça de champanhe numa mão e uma água de coco na outra. — Quer uma glicose? Uma água benta? Uma marreta?

Valentina respira fundo.

O estômago revira.

Mas não é nervoso.

Ou é?

Leva a mão à boca.

Franze a testa.

— Ai, meu Deus… — solta, correndo pro banheiro.

⸻

Som de vômito.

Seco.

Violento.

Victor vai atrás.

Segura o cabelo dela.

— AMIGA?! TÁ PASSANDO MAL?! FOI O SUSHI DE ONTEM? O ESTRESSE? OU FOI… — arregala os olhos. — NÃO ME DIZ QUE FOI O MOREAU?!

Ela se levanta.

Enxuga a boca.

Respira pe