Zurique.

Penthouse.

06h43 da manhã.

O som do helicóptero já ecoava lá fora.

O cheiro de café misturado com pólvora mental preenchia o ar.

Valentina, de pé na sala, braços cruzados, olhando pela janela.

Blazer preto, cabelo solto, corpo tenso.

Mas não era medo.

Era frustração.

Era aquele tipo de raiva que só quem já foi caça entende.

— Eu vou. — Ela repete. Pela terceira vez.

Dante, em pé, de costas pra ela, termina de colocar o coldre com a pistola.

Respira fundo.

A voz sai mais grave, mais fria, mais impossível de discutir.

— Não vai.

Ela fecha os olhos.

Cruza os braços mais forte.

— Moreau… eu não sou uma boneca. Nem um troféu. Nem um prêmio.

Ele gira.

Rápido.

A mão segura firme no queixo dela.

Puxa.

O olhar… é faca.

— Exatamente. — Ele trinca os dentes. — Você não é nada disso. Você é minha mulher. E por isso… — aperta mais — você não vai pra essa guerra.

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Victor entra no meio da sala.

De roupão. Taça de champanhe numa mão. Máscara facial dourada no rosto.

— Ai, ai, ai… casalzinho