Silêncio.

O tipo de silêncio que pesa.

Que deixa o ar mais denso que roupa de vinil no verão tailandês.

Valentina encara.

Dante encara mais.

Ela cruza os braços.

Ele não se move.

De repente, ele se vira, caminha até a mesa de centro e pega.

Um envelope preto.

Grosso.

Pesado.

Com um selo dourado.

Joga no colo dela.

Seco.

Preciso.

Tão natural quanto jogar um chicote numa negociação de fetiche.

Ela arregala os olhos.

Inclina o corpo.

Pega o envelope como quem pega uma bomba prestes a explodir.

— I