O som do salão é uma mistura de jazz ao vivo, risadas falsas, brindes que custam mais que carros e fofocas que poderiam quebrar impérios.

Valentina segura uma taça de champanhe.

Senta numa poltrona dourada, perna cruzada, fenda subindo mais do que a etiqueta permite — e exatamente o quanto ela quer.

Ao lado dela… Victor.

No modo: “Gay bilionário em tour mundial de confusão e deboche.”

— Amor, aquele ali me olhou três vezes. É milionário, né? Porque eu não sento de graça nem em banco de praça. — Victor aponta com o queixo pra um herdeiro russo, loiro, com cara de quem nunca lavou uma cueca na vida.

Valentina ri, joga a cabeça pra trás.

O cabelo vinho desliza nas costas nuas como uma provocação.

— Amor… aquele não sabe nem colocar o cartão no caixa eletrônico sem errar a senha. Vai dar trabalho.

Victor gira a taça.

— Trabalho, meu bem, eu já tenho te carregando emocionalmente. Mas pelo menos aqui… o salário é em euros, libras e orgasmos patrocinados.

Eles gargalham.

E o salão percebe.

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