Valentina ajeita o vestido.

Puxa a fenda pra disfarçar as pernas que ainda tremem.

Se olha de canto no vidro da varanda.

Espelho suficiente pra saber:

O cabelo tá alinhado.

O batom, milagrosamente intacto.

Mas…

Os olhos… entregam.

Os olhos gritam:

“Essa mulher acabou de ser comida com domínio, ódio e desejo… tudo junto e sem censura.”

Ela respira fundo.

Puxa o ar.

Puxa o controle.

Puxa a persona.

A acompanhante de luxo. A mulher que não se abala. A deusa de salto.

Empina o queixo.

Abre a porta da varanda.

Entra.

E anda como se tivesse acabado de receber um contrato de sete dígitos.

O salão percebe.

Todo salão percebe.

A energia dela chega antes.

Chega antes do perfume.

Chega antes do passo.

Chega como um tapa de sedução e arrogância.

— Olha só quem voltou do campo de batalha. — a voz vem do lado.

Victor.

Taça de espumante na mão.

Óculos escuros no rosto (sim, à noite, dentro do salão. Porque ele pode.)

E uma cara de quem viu tudo, mesmo sem ver nada.

— Amor… se tu não engravidou com a