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Paris.

17h32.

Cobertura do Hôtel Royale.

O ar pesa.

A tensão dança no espaço como se fosse parte da decoração.

Dante tá de pé.

Mãos nos bolsos.

Olhar de quem já matou mentalmente quem precisava.

E quem ainda vai decidir se mata de verdade… ou se faz pior: destrói a vida inteira.

Valentina?

Sentada no braço da poltrona.

Perna cruzada.

Cabelo vinho jogado pra trás.

E aquele olhar… que mistura fúria, tesão e um prazer sádico de saber que agora… eles mandam no jogo.

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— Então é isso? — ela solta, voz baixa, lenta, como uma lâmina sendo afiada. — O Armand achou que ia colocar meu nome num contrato… e que ia dormir tranquilo?

Dante não responde.

Só ri.

Aquele riso dele.

Baixo.

Perigoso.

Que não é piada.

É aviso.

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— Ele não entendeu uma coisa, ruiva. — Dante fala, andando até ela. — Mexer com você… é mexer com quem segura sua cintura à noite. E, amor… eu não sou homem de perdoar.

Ela sorri.

Cruza mais forte as pernas.

Inclina o queixo.

— E se ele acha que eu sou só mais uma… — levanta, se