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Paris.

17h32.

Cobertura do Hôtel Royale.

O ar pesa.

A tensão dança no espaço como se fosse parte da decoração.

Dante tá de pé.

Mãos nos bolsos.

Olhar de quem já matou mentalmente quem precisava.

E quem ainda vai decidir se mata de verdade… ou se faz pior: destrói a vida inteira.

Valentina?

Sentada no braço da poltrona.

Perna cruzada.

Cabelo vinho jogado pra trás.

E aquele olhar… que mistura fúria, tesão e um prazer sádico de saber que agora… eles mandam no jogo.

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— Então é isso? — ela solta,