Porta da limousine abre.

O salto de Valentina toca o chão como se fosse gatilho.

O blazer voa pros ombros.

O vestido cola no corpo como segunda pele.

O vento de Paris balança o cabelo vinho que brilha como incêndio prestes a começar.

Ao lado…

Dante Moreau.

Postura de predador.

Olhar de quem não veio negociar.

Veio cobrar.

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— Prontos? — Dante fala no ponto, voz tão grave que parece morder o próprio ar.

— Sempre. — responde Nicolas, checando a mira.

— Só se for pra matar com glamour. — solta Sop