El penthouse estaba tan quieto que el sonido del reloj de pared parecía un arma cargada. Desde el ventanal, la ciudad ardía con su neón azul, indiferente. Sobre la mesa principal —mármol gris veteado, luces indirectas cayendo en ángulo— había papeles, copias notariales y una cafetera francesa que nadie tocaba.

Martha Blackthorne fue la primera en sentarse.

No miró a nadie; sólo al reflejo que devolvía el vidrio, donde las luces parecían fuego contenido. Su porte era impecable: traje gris perla, cabello trenzado en un moño apretado, labios pálidos. Tenía la expresión de una mujer que había sobrevivido a demasiadas cenas donde los hombres hablaban de poder creyendo que lo entendían.

William llegó detrás de ella. El bastón golpeó el suelo con un sonido seco que hizo vibrar el aire.

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