Julian se quedó de pie frente a ella, sin saber si sentarse al lado, a un lado, enfrente, si hablar o callarse. Finalmente optó por algo sencillo: fue a la cocina, sirvió un vaso de agua fresca, regresó y se lo ofreció sin decir nada.

Ella abrió los ojos, lo tomó, bebió un poco… y al hacerlo, las manos le temblaron apenas. Lo suficiente para que él lo notara.

—Julian —dijo, después de un largo silencio, con la voz ya baja, no tensa, solo cansada—. No puedo volver a vivir así.

Él la miró, sintiendo que el suelo bajo sus pies se ajustaba, como si por fin estuviera acomodándose al terreno real y no a una fantasía de control.

—Ni yo —respondió.

—No hablo solo del atentado —aclaró ella—. Hablo del miedo. Del sobresalto constante. De las llamadas de Marcus a las siete de la mañana diciendo que encontró algo más. De la empresa. De los enemigos de tu padre. De los fantasmas de Richard. De… todo. No puedo criar a Damian ni a Larisa con la sensación de que cualquier ruido afuera puede ser una a