El día que Larisa nació no fue un día perfecto.

Fue mejor: fue humano.

El cielo sobre Nueva York amaneció de un gris suave, sin lluvia, sin sol pleno, como si el clima también estuviera conteniendo la respiración. La casa olía a café, a pan tostado y a nervios. Kira estaba sentada en la mesa, con las manos sobre el vientre enormemente redondeado, mientras Luka daba vueltas alrededor de la silla con una mochila que no necesitaba pero que se empeñaba en llevar “por si acaso”.

Damian, en su sillita alta, aporreaba la bandeja con un trozo de pan, ignorante de que estaba a pocas horas de dejar de ser el bebé más pequeño de la casa.

Julian no había dormido bien.

Y se le notaba.

Llevaba la misma playera de algodón gris que Kira decía que le traía suerte, pero se la había puesto al revés. Tenía las ojeras profundas, el cabello revuelto, y ese gesto de hombre que quiere controlarlo todo sabiendo que hoy, justamente hoy, lo más importante no depende de él.

La cesárea estaba programada.

El equip