Un rugido sordo, un eco que pareció venir de las entrañas de la tierra, rompió el silencio del castillo. Los emblemas grabados en los arcos brillaron con una luz opaca, como si el aire estuviese repleto de augurios; las antorchas temblaron sobre las paredes de piedra negra.

Draven se agachaba sobre un altar de mármol oscuro, en la cámara principal, entre columnas erosionadas por siglos de magia. Alrededor de él se hallaban flotando libros abiertos, pergaminos y botellas con líquidos de colores imposibles. Su voz, que sonaba ronca y antigua, pronunciaba en una lengua prohibida.

—“Astra velorum, lumen vetitus, redde mihi veritatem...”

Sus ojos, de un rojo vivo, se incendiaban con impaciencia. Sobre la piedra, ante él, yacía el libro que había buscado con tanto esmero y que ahora se había transformado en un auténtico tesoro para él: el grimorio de los antiguos alfas lunares. Las hojas se movían solas, impulsadas por una fuerza que no se podía ver.

Draven sabía que aquel hechizo n