Las antorchas, en lo más hondo del castillo de obsidiana, centelleaban con un fulgor vacilante. Una figura alta, envuelta en un manto oscuro, se abría paso entre las viejas paredes cubiertas de inscripciones arcanas. Los pasos pesados resonaban por los pasillos. Con el ceño fruncido y una mirada llena de expectativa, Draven Nocthyris se dirigía hacia adelante. Uno de sus subordinados se inclinaba ante él, sosteniendo un libro viejo entre las manos y cubierto de ceniza y polvo.

-Mi señor -dijo con voz temblorosa el hombre-. Lo hallamos en las ruinas de Aeltherion, la aldea olvidada de los favorecidos por la Luna. Estaba escondido debajo de los vestigios del viejo templo.

Con precaución, Draven tomó el libro. La cubierta era de cuero ennegrecido y estaba marcada con un símbolo lunar que parecía iluminarse tenuemente al respirar. Cuando lo abrió, se topó con páginas que estaban escritas en un idioma que sus ojos no podían entender: símbolos y líneas brillantes que parecían moverse, tran