El aire en la habitación privada del hospital era estéril y tranquilo, un marcado contraste con la tormenta emocional del cementerio. Isabella despertó con un dolor sordo en la cabeza y la confusión arremolinándose en sus sienes. Parpadeó, reconociendo el techo blanco y la familiaridad de los aparatos médicos. —¿Qué...? ¿Qué hago aquí?

—¿Qué...? ¿Qué hago aquí? —Su voz sonó débil y áspera.

Dimitri estaba sentado en un sillón de cuero a su lado, tan pulcro e inmutable como siempre, a pesar de la escena bajo la lluvia. Levantó una ceja, una sombra de burla jugando en sus labios.

—Te desmayaste, Isabella. En la tumba de tu madre, justo cuando mi abuela te reconocía —contestó con una frialdad exasperante—. Así que te traje aquí. Necesitas que te revisen, que te hagan todos los exámenes.

Isabella lo miró con asombro, la adrenalina regresando.

—¿Exámenes? ¿De qué hablas? ¡No tengo nada! Estoy sana.

—Bueno, eso no lo sé yo —la interrumpió, su tono de voz inalterable—. Preferí que lo confirma