El cielo sobre el pequeño cementerio rural era de un gris plomizo, pesado y opresivo, reflejando el ánimo de Isabella. El aire olía a tierra recién removida y a lluvia inminente. El sonido de la pala al arrojar la arena sobre el ataúd de su madre, Eva, fue un golpe sordo y definitivo en el pecho de Isabella.

El entierro había sido íntimo, dolorosamente sencillo. Los pocos vecinos y amigos de Eva en el pueblo, aquellas personas que la habían visto crecer, se hicieron presentes con rostros compungidos y silencios respetuosos. El anciano párroco pronunció unas palabras sobre la paz eterna y la memoria, pero Isabella apenas las registró. Todo era una neblina de dolor puro.

Cuando la última palada de tierra cayó, sellando la tumba, la pequeña multitud comenzó a dispersarse. Las despedidas eran susurros; los abrazos, fugaces. Isabella se arrodilló lentamente frente al montículo de tierra, la losa aún sin nombre, y sintió cómo el frío de la tierra se filtraba por sus rodillas. Sus manos se h