La cena había terminado. Los restos del pavo en salsa de almendras y el eco de las órdenes de viaje de Dimitrix flotaban en el ambiente. Mientras Isabella, con el ceño fruncido, recogía metódicamente los platos en la cocina, Dimitrix se dirigió a la sala principal. Se sirvió una copa de vino tinto, el líquido oscuro reflejando la penumbra de la noche, y se quedó de pie frente a los ventanales, observando su reflejo. Su postura era la de un hombre en control, pero su mente estaba en la logística del engaño.

La abuela se acercó a él. La había seguido discretamente, y su expresión ya no era de simple felicidad, sino de preocupación maternal.

—Hijo —dijo con voz suave, rompiendo el silencio.

Dimitrix se volteó con rapidez, obligando a su rostro a adoptar una expresión de calma.

—Sí, abuela.

—No seas tan duro con tu esposa. No me gustó la forma en que le hablaste en la mesa. Parece que la estuvieras obligando a algo.

Dimitrix sonrió, una sonrisa calculada para disipar las dudas.

—Está bien