El Aston Martin negro rugió por la carretera solitaria, dejando atrás la imponente silueta de la mansión Volkov, reducida a una mancha oscura contra el lienzo blanco de la nieve. Gianni condujo varios kilómetros, hasta un desvío abandonado, un claro en medio de un bosque de abetos cargados de nieve. Detuvo el coche con un chirrido suave sobre la gravilla helada. Apagó el motor. El silencio, repentino y absoluto, fue tan denso como el frío que penetraba el cristal.

Salió, el aire gélido golpeándole el rostro como un recordatorio de la realidad que había dejado atrás, o tal vez, de la que acababa de abrazar. Se recostó contra el capó aún tibio del Aston Martin, encendió un cigarrillo con manos firmes. La brasa anaranjada brilló en la penumbra crepuscular. Esperó. El humo formaba nubes efímeras que el viento desgarraba al instante. Su mente, una máquina de precisión, repasaba cada palabra, cada gesto del desayuno, cada capa de significado en la oferta del Pakhan. El arma pesaba en su cin