¿Qué sentido puedes encontrarle a la vida cuando fuiste educado como un arma mortal incapaz de sentir?, cuando tu corazón se ha endurecido de tal manera que solo vives para matar, para ser el monstruo en que te han obligado a convertirte. Respiró profundo, una y otra vez; como si deseara que su cuerpo comenzara a experimentar algo más que ese vacío existencial que le calaba hasta los huesos. — ¿Va.Vas a matarme? — pregunto su víctima tendida en el suelo, bajo el peso de la bota militar que su agresor presionaba contar su pecho. Los ojos grises del depredador se clavaron sobre él, una mirada fría, distante, la de un cuerpo sin alma. — ¿Tu qué crees? — una sonrisa encantadora, casi hipnótica se dibujó en sus labios mientras apuntaba su arma hacia la cabeza del hombre caído. — Por favor Gianni, te lo ruego… yo… yo cometí un error… pero puedo remediarlo… dame la oportunidad de remediarlo… te lo suplico, tengo familia… tengo un hijo… El lloriqueo desesperado hizo que pusiera los ojos

La música thump-thump-thump del club subterráneo de San Petersburgo latía como un corazón enfermo. Entre humo azulado y destellos de luces estroboscópicas, Gianni Giorgetti, con tan solo 18 años poseía una elegancia innata que cortaba el aire, observaba.Su camisa negra de seda, abierta hasta el esternón, dejaba ver la palidez marmórea de su piel y la sombra de músculos definidos bajo la fina tela.En la mano, un vaso de whisky de malta añeja centelleaba con reflejos ámbar. No bebía para embriagarse; bebía para saborear el control. Cada sorbo era un recordatorio de su dominio sobre el caos que lo rodeaba.Y en el centro del torbellino, como un remanso de oscura gravedad, ella giraba. Su presa, su obsesión.Con su cabello negro largos, sus ojos azules glaciales como el hielo más profundo de los lagos siberianos, escudriñando el ambiente con desdén calculado.Labios pintados de un rojo tan intenso que parecía sangre recién derramada sobre la nieve de su cutis. Ivanka Volkova. Bailaba sol

La base de la DIGE en San Petersburgo respiraba militarismo estéril. Luces fluorescentes zumbaban sobre paredes de hormigón sin alma, el aire olía a desinfectante barato y tensión reprimida. Por los pasillos, agentes de mirada gastada movían papeles como autómatas. En este cementerio gris, la figura de Gianni Giorgetti avanzaba como una sombra elegante y letal.Su uniforme táctico negro, de manga larga y ajustado como una segunda piel, acentuaba la línea depredadora de sus hombros y la tensión contenida en su espalda recta. Los guantes de cuero negro engullían sus manos largas y de dedos finos. A sus dieciocho años, emanaba una peligrosidad que helaba la sangre; una combinación de juventud esculpida en mármol y ojos grises que habían visto demasiado, demasiado pronto. Cada paso resonaba con un eco controlado, un ritmo felino que desentonaba con el trajín burocrático. El fastidio palpitaba en su mandíbula apretada, en la leve contracción de sus labios. Este lugar era una jaula de concre

El portazo de la cámara de tortura resonó como un disparo amortiguado en el silencio de hormigón del pasillo. Gianni permaneció arrodillado un instante más, las cadenas colgando inertes de sus muñecas ahora libres. Cada articulación era un nudo de fuego, cada músculo de la espalda una línea de lava viva bajo la camisa táctica destrozada. El aire frío de la base se coló por las rasgaduras de la tela, rozando las heridas abiertas como lenguas de hielo. Respiró hondo, conteniendo el gemido que amenazaba con escapar. «Control. Siempre control» Con una lentitud calculada, digna de un felino herido, pero aún peligroso, se puso de pie. La sangre había empapado la parte posterior del uniforme, enfriándose y pegando la tela áspera a las llagas. Un estremecimiento involuntario, casi imperceptible, recorrió su cuerpo. Enderezó la espalda con una elegancia desafiante, transformando el dolor en postura. La máscara de serenidad depredadora volvió a su rostro, aunque una palidez cerúlea se asomaba

El estudio del Pakhan olía a cuero viejo, humo de puro caro y poder absoluto. Viktor Volkov, el heredero, giraba lentamente el vaso de vodka helado entre sus dedos, observando los diamantes del líquido claro a la luz de la lámpara de araña. Su madre, Sasha, ocupaba el sofá opuesto, un torbellino de seda negra y palabras afiladas. Hablaba sin pausa, como si llevara meses acumulando reproches y estrategias: los negocios en Budapest, el desafío de los Urales, la debilidad percibida de ciertos brigadiers, las decisiones de Viktor durante su ausencia en Washington. Su voz era un martilleo constante, un intento de reafirmar su dominio sobre el hijo que, ahora retornado, encarnaba el futuro que ella temía perder.Viktor escuchaba, su rostro un espejo sereno que reflejaba poco. Tomó un sorbo largo de vodka, el fuego descendiendo por su garganta como una afirmación silenciosa. Cuando Sasha hizo una pausa para respirar, clavó sus ojos azules, idénticos a los de Ivanka, pero cargados de una calm