El test seguía ahí.

Encima del lavabo.

Dos líneas rosas, claras pero inconfundibles.

Aitana no se había movido desde que lo vio. Sentada en la tapa del inodoro, el mismo baño diminuto de su departamento donde lloró por Iker hacía apenas unos días, ahora se sentía otra. Como si el aire se hubiera vuelto más espeso, más difícil de respirar.

-No puede ser... -susurró, aunque las dos líneas ya hablaban por sí solas.

Cerró los ojos con fuerza. Tal vez si los apretaba lo suficiente, al abrirlos las líneas habrían desaparecido. Pero no. Ahí estaban. Implacables. Inmutables. Como todo lo que ya no se puede deshacer.

Estoy embarazada.

Las palabras se le quedaron flotando en el pecho. No sonaban dulces ni emocionantes. Sonaban como un golpe seco contra la pared de la realidad.

El celular vibró. Aitana no quiso mirarlo. Sabía que no era Iker. Él no solía escribir tan temprano.

Y aunque fuera él... ¿Qué le voy a decir? ¿Que voy a tener un hijo suyo mientras sigue paseando a Emilia y a medio catál