El cielo tenía ese tono plomo de las tardes sin respuestas. Aitana no tenía citas ese día. Había cancelado todo. Necesitaba silencio. Calmar de una vez el ruido de la mente.

Preparó un té negro, encendió una vela aromática, y se sentó en el rincón junto a la ventana con su cuaderno, el mismo donde había empezado a escribirle cartas a su hija. Se quedó mirando el papel en blanco durante largos minutos. No quería escribirle a Ámbar esta vez. Ni a sí misma. Quería escribirle a él. A Iker. Aunque no fuera a leerlo nunca.

Abrió una página nueva. Tomó el bolígrafo. Y sin pensarlo mucho, empezó a escribir.

Iker,

No sé por qué sigo escribiéndote. Tal vez porque todavía tengo palabras atoradas, o porque me cansé de repetirlas solo en mi cabeza. Esta carta no te la voy a enviar. Pero necesito escribirla para mí. Para entenderme. Para soltar."

Las palabras empezaron a fluir. Le habló de su rabia, de su confusión. Le contó lo sola que se había sentido. Lo asustada que estaba. Lo fuerte que se obl