A noite tinha caído silenciosa sobre São Paulo, mas a mente de Isabela Duarte estava longe de encontrar descanso. O apartamento estava às escuras, salvo pela luz branda do abajur da sala, onde ela se sentava enrolada em uma manta leve, com os joelhos puxados contra o peito. O laptop ainda estava aberto sobre a mesinha de centro, exalando resquícios da última videoconferência.

Na tela, os rostos das lideranças internacionais haviam desaparecido horas atrás, mas as palavras continuavam ecoando. “Acreditamos no modelo de vocês”, “Será uma revolução social”, “Esperamos orientação em breve.”

Ela sentia a expectativa de um mundo inteiro pesando sobre os ombros.

Com o celular na mão, digitava uma mensagem para Rafael. Apagava. Reescrevia. Apagava de novo. Por fim, apenas ligou.

Ele atendeu no segundo toque.

— Isa?

Ela demorou um segundo para responder, e sua voz saiu mais baixa do que pretendia.

— Você tá ocupado?

— Nunca pra você.

Essa frase foi como um alívio. Um gesto invisível d