El vuelo de regreso a Rusia fue un purgatorio suspendido entre las nubes y el rugido monótono de los motores, el antídoto que inyecté en el cuello de Nikolai parecía haber detenido la marcha fúnebre del veneno, pero su cuerpo seguía siendo un campo de batalla devastado, me senté a su lado, observando cómo el sudor frío perlaba su frente mientras sus dedos, largos y ahora pálidos, se aferraban a las mantas con una fuerza espasmódica, fuera, el cielo de Europa se oscurecía, ocultando las cenizas de la Villa Bianchi que aún llevaba bajo mis uñas, me sentía como una cuerda de violín tensada hasta el punto de ruptura, incapaz de llorar, incapaz de dormir, convertida en una estatua de carne y hueso que solo sabía vigilar el rastro de vida que quedaba en el hombre que me lo había dado todo y a quien yo, por mi propia sangre, casi le arrebato la existencia.

​—Señora, el pulso se ha estabilizado, pero la fiebre sigue subiendo, es la reacción del cuerpo al suero de los Bianchi —susurró Sergei,